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Michael N Felix
Réside au bord d'un lac au nord de Grand Rapids, Minnesota
BA - Université d'État de Mankato, Minnesota
MA - Université d'État de Mankato, Minnesota
Enfant ; un cerveau pétillant. Imagination débordante… Des étincelles… Terrifiant… Une grande et vieille maison délabrée sur la colline… Une pelouse verte… La famille qui crie, les gens qui rient… Douloureux… Affamé… Des chiens amicaux et odorants… Pas de nourriture à la maison… Le visage renfrogné de papa… L'école… La terreur… La fugue… Une écriture illisible… La maîtresse qui déchire un de mes écrits avec son crayon rouge… La belle écriture de ma mère. Sixième. Un professeur qui met un gros F rouge à ma dissertation. Un professeur qui essaie d'expliquer le pentamètre iambique… Il me prend pour un moins que rien. L'université… Les devoirs… Rédiger des rapports (j'ai trouvé un emploi…). Au bout d'un moment, impossible… Dépression…
Des années d'engourdissement. Des années à boire… Cerveau engourdi…
Sauf que… Mon cerveau s’illumine quand j’écris… Je m’assieds… Je griffonne une idée… Je lève les yeux, une heure a passé…
J’écris encore… Des notes sur des bouts de papier… Un poème sur une table… Cinq mots qui collent… Des mots sur les bords des journaux. Une histoire… Le début d’un roman… J’ai demandé son avis à une écrivaine renommée… Remarque blessante (mais juste)… J’arrête… C’est fini… Perdu à nouveau… …Ruiné, je bois encore plus… Pensées suicidaires…
Sauf que… Ça me hante… J’ai encore écrit quelque chose… Qu’est-ce que j’en fais ?… Ça illumine mon cerveau quand je m’y mets… La dame désagréable s’est éteinte… (elle est morte…)
Encore de la poésie… Encore des petits mots griffonnés… Écrire quand je suis fauché. Écrire quand je suis ivre. (Ça pourrait être le titre d'une histoire...) Beaucoup de ça... Écrire sur la route... Écrire dans les cafés... Écrire sur mon bras, au lit...
Dire à une fille que j'étais écrivain... Un mensonge...
Son odeur musquée... Les images des gens que j'ai rencontrés... Des fragments transformés en mots... Des images dans ma tête... Voir des phrases entières avant de les écrire... Voir des paragraphes entiers projetés dans mon esprit, comme dans un journal, avant même d'être couchés sur le papier. Une phrase qu'un type a dite il y a dix ans...
L'image d'une femme... La description du personnage juste à côté d'elle...
Un café à quatre heures du matin... Travailler... Me réveiller avec l'intrigue en tête, la réorganiser pendant la nuit... Réécrire le même roman quatre fois... encore et encore...
Personne n'y prête attention... Et alors ? Continue... Écrire au Minnesota, écrire en Californie, au Kansas, en Oklahoma, au Colorado, au Montana. Écrire sur les aires de repos. Écrire sur la politique, écrire sur l'écriture… écrire ce truc de science-fiction… génial ! Ils disaient… Écrire des trucs torrides (j'ai adoré…). Et ainsi de suite. Tout ce tas d'ordures qui dévale les égouts.
Ces temps-ci ? Je ne bois pas. Je ne fume pas. Pas de drogue. Je suis toujours ce gamin à la tête qui pétille…
Voilà mon histoire. Et la vôtre ?
Montagnes de Floride… Février 2026
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