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La vie de l'écrivain (Aucune idée si la traduction est correcte)
L'enfant ; un cerveau comme une boisson gazeuse. Imagination débordante… Des étincelles jaillissent… Terrifiant… Une grande vieille maison délabrée sur la colline… Pelouse verte… La famille qui crie, les gens qui rient… douloureux… faim… Chiens amicaux et malodorants… Pas de nourriture à la maison… Papa au visage renfrogné… L'école… Terreur… S'enfuir… Écriture illisible… La maîtresse déchire ce que j'ai essayé d'écrire avec son crayon rouge… La belle écriture de ma mère… Sixième… Une professeure met un gros F rouge sur ma dissertation… Un professeur essaie d'expliquer le pentamètre iambique… Il pense que je ne vaux rien… Écrire sur la chasse au faisan… L'université… Écriture universitaire… Écrire des rapports (j'ai trouvé un travail…) Après un certain temps, je n'y arrivais plus… Dépression… Des années de vide… Des années à boire… Cerveau mort… Mon cerveau s'illumine quand j'écris… Je m'assois… Je griffonne une idée… Je lève les yeux, une heure a passé… J'écris encore… Des notes sur des bouts de papier… Un poème sur une table… Cinq mots qui conviennent… Des mots sur les bords des journaux… Une histoire… Le début d'un roman… J'ai demandé à une écrivaine célèbre ce qu'elle en pensait… Remarque méchante (mais vraie)… J'arrête… J'en ai marre… Perdu à nouveau… Ruiné, je bois encore plus… La mort… Elle ne me lâche pas… J'ai écrit quelque chose à nouveau… Qu'est-ce que j'en fais ?… Ça illumine mon cerveau quand je m'y mets… La dame méchante a disparu… (elle est morte…) Plus de poésie… Plus de petits textes griffonnés… Écrire sans un sou. Écrire en étant ivre. (Ça devrait être le titre d'une histoire…) Beaucoup de ça… Écrire sur la route, écrire dans les cafés… Écrire sur mon bras, au lit… Dire à une fille que j'étais écrivain… Un mensonge… puis… Son odeur musquée… Des images en moi des gens que j'ai rencontrés… Écrire dans ma tête quand je suis en groupe… Des fragments transformés en mots… Des images dans mon cerveau… Voir des phrases entières avant de les écrire… Voir des paragraphes entiers projetés dans ma tête exactement comme on les lirait dans un journal avant qu'ils n'atterrissent sur la page. Une phrase qu'un type a prononcée il y a dix ans… Image d'une femme… Description du personnage juste à côté… Quatre heures du matin… Café à quatre heures du matin… Au travail… Se réveiller avec l'intrigue en tête, la réorganiser pendant la nuit… Écrire le même roman quatre fois… encore et encore… personne n'y prête attention… Et alors ? On continue… Écrire dans le Minnesota, en Californie, au Kansas, en Oklahoma, au Colorado, au Montana. Écrire dans les aires de repos. Écrire sur la politique, écrire sur l'écriture… écrire de la science-fiction… c'est génial ! disaient-ils… Écrire des trucs coquins (j'adorais ça…). Et ça continue. Ça continue encore aujourd'hui. Je gère tout ce bazar maintenant. Je ne bois pas. Je ne fume pas. Je ne me drogue pas. Je suis toujours le même gamin avec le cerveau en ébullition…
Voilà mon histoire d'écrivain. Et la vôtre ?
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