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Es war einmal ein Kaufmann, der war so reich, dass er die ganze Straße und fast noch eine kleine Gasse mit Silbergeld pflastern konnte; aber das tat er nicht, er wusste sein Geld anders anzuwenden, und gab er einen Groschen aus, so bekam er einen Taler wieder, ein so kluger Kaufmann war er – bis er starb.

Holmes und Watson erhalten Besuch einer aufgeregten Frau. Die 32jährige Helen Stoner berichtet von ihrer Zwillingsschwester Julia, die vor zwei Jahren - kurz vor ihrer geplanten Hochzeit mit einem Marineoffizier - im Familienanwesen in Stoke Moran in einer stürmischen Nacht auf mysteriöse Weise starb. Kaum hatte sie Helen von einem merkwürdigen nächtlichen Pfeifgeräusch berichtet, stieß Julia in ihrem Schlafzimmer einen Schrei aus und taumelte benommen in den Flur. Mit den Worten "Es war das gesprenkelte Band" brach sie ohnmächtig zusammen, ohne je wieder zu sich zu kommen.

Alexander Holder, einer der führenden Bankiers von London, ist halb verrückt vor Sorge. Das unschätzbar wertvolle „Grüne Diadem“, das er als Sicherheit für ein Darlehen erhalten hatte, wurde gestohlen. Sein eigener Sohn steht unter Verdacht. Bei diesem Fall ist nicht nur Holmes‘ Geisteskraft, sondern auch seine Körperkraft gefragt.

Die Einteiler einer mächtigen Zeitung halten bei ihren Kolporteuren kräftig die Hand auf, wenn es darum geht, wer den besten Verkaufsplatz ergattert. Das Geschäft boomt, das Nebeneinkommen ist beträchtlich, die Kolporteure halten still. Doch dann wird ein Einteiler tot aufgefunden. Kottan vermutet den Täter im Kreis der ausländischen Zeitungsverkäufer, doch es gibt auch noch eine andere Spur.

Das Wiener Morddezernat und Adolf Kottan kommen mit den Ermittlungen in einer raffiniert, inszenierten Mordserie nicht voran. Die Idee, dem Mörder eine private Falle zu stellen, bereut Kottan bald. Helmut Zenker 1949-2003. Seit 1973 freier Schriftsteller, seit 1989 auch Regisseur. Romane, Theater, Kinderbücher, Lyrik, Drehbücher, Comedy, Essays, Comics, Lieder. Seine Bücher sind in 23 Sprachen erschienen.

Der Berufskiller Lund wird nach Wien angeheuert, um einen gewissen Erwin Haumer zu töten. Da dieser aber offensichtlich bereits bei einem Verkehrsunfall ums Leben gekommen ist, scheint der Auftrag erledigt. "Der alles überlagernde Zynismus, von Deutschen gern als Wiener Schmäh verniedlicht, verheißt Stunden zwischen Lachen und Grausen." – Stern. "Jetzt schon ein Krimiklassiker." – Ellen Chandler. "Nicht nur die Handlung, auch die schriftstellerische Umsetzung sprüht vor Irr- und Aberwitz." – Uwe Draber, Phantastische Zeit. "Seiner Zeit weit voraus!" – Peter Patzak.

Anton Krutitsch serviert sein Wienerisch in Wort und Schrift in einer für alle verständlichen Umgangssprache...

Sokrates, der alte Greis,

Sagte oft in tiefen Sorgen:

„Ach, wie viel ist doch verborgen,

Was man immer noch nicht weiß.“

Und so ist es. – Doch indessen

Darf man eines nicht vergessen:

Eines weiß man doch hienieden,

Nämlich, wenn man unzufrieden.

Die Knopp-Trilogie ist nach "Max und Moritz“ eines der bekanntesten Werke von Wilhelm Busch. Der Zweizeiler "Vater werden ist nicht schwer - Vater sein dagegen sehr“ stammt aus dieser Trilogie.

Erstmals ist hier der Bürger nicht Opfer handlungsstarker Plagegeister, wie es in "Max und Moritz“ oder "Hans Huckebein, der Unglücksrabe“ der Fall war, sondern durchgängig die handelnde Hauptperson.

Hier sieht man Fritz, den muntren Knaben,

Nebst Huckebein, dem jungen Raben.

Und dieser Fritz, wie alle Knaben,

Will einen Raben gerne haben.

Schon rutscht er auf dem Ast daher,

Der Vogel, der misstraut ihm sehr.

Oh wie lieblich, oh wie schicklich,

Sozusagen herzerquicklich,

Ist es doch für eine Gegend,

Wenn zwei Leute, die vermögend,

Außerdem mit sich zufrieden,

Aber von Geschlecht verschieden,

Wenn nun diese, sag ich, ihre

Dazu nötigen Papiere

So wie auch die Haushaltsachen

Endlich mal in Ordnung machen

Und in Ehren und beizeiten

Hin zum Standesamte schreiten,

Wie es denen, welche lieben,

Vom Gesetze vorgeschrieben,

Dann ruft jeder freudiglich:

„Gott sei Dank, sie haben sich!“

Pegasus, du alter Renner,

Trag mich mal nach Afrika,

Alldieweil so schwarze Männer

Und so bunte Vögel da.

Kleider sind da wenig Sitte;

Höchstens trägt man einen Hut,

Auch wohl einen Schurz der Mitte;

Man ist schwarz und damit gut.

Vater werden ist nicht schwer,

Vater sein dagegen sehr.

Ersteres wird gern geübt,

Weil es allgemein beliebt.

Selbst der Lasterhafte zeigt,

Dass er gar nicht abgeneigt;

Nur will er mit seinen Sünden

Keinen guten Zweck verbinden,

Sondern, wenn die Kosten kommen,

Fühlet er sich angstbeklommen.

Im Ameishaufen wimmelt es,

Der Aff' frisst nie Verschimmeltes.

Die Biene ist ein fleißig Tier,

Dem Bären kommt dies g'spaßig für.

Die Ceder ist ein hoher Baum,

Oft schmeckt man die Citrone kaum

Das wilde Dromedar man koppelt,

Der Dogge wächst die Nase doppelt.

Eine Pfeife in dem Munde,

Unterm Arm zwei junge Hunde

Trug der alte Kaspar Schlich. –

Rauchen kann er fürchterlich.

Doch, obschon die Pfeife glüht,

Oh, wie kalt ist sein Gemüt! –

»Wozu« - lauten seine Worte –

»Wozu nützt mir diese Sorte?

Macht sie mir vielleicht Pläsier?

Einfach nein! erwidr' ich mir.

Wenn mir aber was nicht lieb,

Weg damit! ist mein Prinzip.«

An dem Teiche steht er still,

Weil er sie ertränken will.

Schweigen will ich von Lokalen,

Wo der Böse nächtlich prasst,

Wo im Kreis der Liberalen

Man den Heil'gen Vater hasst.

Schweigen will ich von Konzerten,

Wo der Kenner hoch entzückt

Mit dem seelenvoll-verklärten

Opernglase um sich blickt.

Zu Zeiten des barmherzigen und großen Kalifen Harun Arraschid lebten in Bagdad zwei Männer: der eine hieß Sindbad, der Seemann und der andere Sindbad, der Lastträger. Sindbad, der Lastträger, war ein sehr armer Mann und hatte eine große Familie und einen kleinen Verdienst. Sindbad, der Seemann hingegen war ein äußerst angesehener und weiser Kaufmann, der einen so ausgebreiteten Handel trieb, dass er am Ende gar nicht mehr wusste, wo er das viele gewonnene Gold und Silber und die mancherlei Waren aufbewahren sollte.

Ein Maler namens Mahmud sah eines Tages bei einem seiner Freunde das Bild einer Frau, in welche er sich leidenschaftlich verliebte. Er ruhte nicht eher, als bis er erfuhr, wo sie wohnte und er entdeckte, dass seine Geliebte eine der Sklavinnen des Wesirs sei, und überlegte darauf seinen Plan.

Es war einmal der König Chosru Schah in Persien, der großen Gefallen an nächtlichen Abenteuern fand. Oft ging der neue Sultan Chosru Schah sowohl aus Neigung, als auch weil er es für seine Pflicht hielt, von allem, was da vorging, mit eigenen Augen Einsicht zu nehmen, eines Abends, etwa zwei Stunden nach Sonnenuntergang, mit seinem ebenso wie er verkleideten Großwesir aus seinem Palast. Als er nun in das Stadtviertel kam, wo nur niedriges Volk wohnte, hörte er in einer Straße, die er durchstrich, ziemlich lautes Sprechen.

Der Sultan von Persien war auf der Jagd, als er plötzlich in der Ferne ein riesiges schwarzes Haus sah. Er ging darauf zu und siehe da, es war ein Schloss, aus schwarzen Steinen gehauen und mit eisernen Platten belegt, das unter einem glücklichen Gestirn gebaut war. Das Schloss hatte ein Tor, von welchem ein Flügel durch den anderen Flügel geschlossen war. Der König freute sich und klopfte leise, hörte aber keine Antwort; er klopfte noch einmal etwas stärker, hörte wieder nichts und erblickte auch niemanden.